El imprescindible León Felipe. Pluma Pincel palabra.

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1. 

   Tovarishch 27 de septiembre de 2018Contestar

   Junto a Miguel Hernández, aunque hay otros que son buenos, pero no los mejores, estos 2 lo son. No hay más que ver la poca «cancha», por no decir ninguna, que les dan los medios de comunicación. MIguel Hernández, por su afinidad ideológica, por su compromiso y coherencia y por tan infame muerte como tuvo, enfermo, desatendido, a los 32 años… como los presos de ahora que, aunque haya transcurrido el tiempo y coman, al menos, y poco más, es la misma política de exterminio; por tanto, Miguel Hernández es el poeta del pueblo, de las trincheras, de la guerra perdida de antemano, pero que había que librarla sin opción porque era comunista. León Felipe, desconocido ya, exiliado en México, sus poemas, en ocasiones, extraños, enigmáticos, pero que decían la verdad bajo su gran intelecto. Nadie ha acusado al «Comité de No intervención», que prefería que el nazi-fascismo rompiera constantemente los acuerdos de «no injerencia», por cobardía y por elegir al nazi-fascismo para que se extendiera como una plaga venenosa, antes de que lo hiciera el socialismo y León Felipe ya nos contaba quien era, y continúa siendo, la «Vieja raposa», tan culpable de una tragedia de magnitudes desconocidas, porque solo hemos de contemplar el presente para ver parte, no todo, de su alcance transcurridos 89 años, tan culpable, sí, como el nazi-fascismo. Siempre culpable de la miseria material y espiritual del mundo..

   Vieja raposa

   Abajo quedas tú, Inglaterra,
   vieja raposa avarienta,
   que tiene parada la Historia de Occidente hace
   más de tres siglos,
   y encadenado a Don Quijote.
   Cuando acabe tu vida
   y vengas ante la Historia grande
   donde te aguardo yo,
   ¿qué vas a decir?
   ¿Qué astucia nueva vas a inventar entonces para
   engañar a Dios?
   ¡Raposa!
   ¡Hija de raposos!
   Italia es más noble que tú
   Y Alemania también.
   En su rapiña y en sus crímenes
   hay un turbio hálito nietzscheano de heroísmo, en
   el que no pueden respirar los mercaderes,
   un gesto impetuoso y confuso de jugárselo todo a
   la última carta,
   que no pueden comprender los hombres pragmáticos.
   Cuando abran sus puertas a los vientos del mundo,
   cuando las abran de par en par
   y pase por ellas la justicia
   y la democracia heroica del hombre,
   yo pactaré con las dos para echar sobre tu cara
   de vieja raposa sin dignidad y sin amor,
   toda la saliva y todo el excremento del mundo.
   ¡Vieja raposa avarienta,
   has escondido,
   soterrada en el corral,
   la llave milagrosa que abre la puerta diamantina
   de la Historia….
   ¡No sabes nada!
   ¡No entiendes nada y te metes en todas las casas
   a cerrar las ventanas
   y a cegar la luz de las estrellas!
   ¡Y los hombres te ven y te dejan!
   Te dejan porque creen que se le han acabado los
   rayos a Júpiter.
   Pero las estrellas no duermen.
   Tu imperio es solo una torre artificiosa de
   ambiciones encadenadas
   que se las llevará el viento como las cuentas
   vencidas de un avaro monstruoso.
   A la larga, la Historia es mía, porque yo soy el
   Hombre
   y tú eres sólo un trust de mercaderes.
   Vieja raposa avarienta,
   has amontonado tu rapiña detrás de la puerta,
   y tus hijos ahora no pueden abrirla para que
   entren
   los primeros rayos de la aurora del mundo…
   ¡Eres un gran mercader!
   ¡Eres un gran mercader!
   Sabes llevar muy bien
   las cuentas de la cocina
   y piensas que yo no sé contar.
   ¡Sí, sé contar!
   He contado mis muertos.
   Los he contado a todos,
   los he contado uno por uno.
   Los he contado en Madrid,
   los he contado en Oviedo,
   los he contado en Málaga,
   los he contado en Guernica,
   los he contado en Bilbao….
   Los he contado en todas las trincheras;
   en los hospitales,
   en los depósitos de los cementerios,
   en las cunetas de las carreteras,
   en los escombros de las casas bombardeadas
   (resbalando en la sangre,
   tanteando en las sombras y en las ruinas).
   Contando muertos este otoño, en el Paseo del
   Prado,
   creí una noche que caminaba sobre barro, y eran
   sesos humanos
   que llevé por mucho tiempo pegado a las suelas de
   mis zapatos.
   Los he contado en las plazas y en los parques.
   He visto a un niño con la cabeza rota y doblada
   sobre un velocípedo,
   en una plaza solitaria, cuando todos habían huido
   a los refugios.
   El 18 de noviembre, solo en un sótano de
   cadáveres,
   conté trescientos niños muertos.
   Los he contado en los carros de las ambulancias,
   en los hoteles,
   en los tranvías,
   en el metro,
   en las mañanas lívidas, en las noches negras sin
   alumbrado y sin estrellas…..
   Y en tu conciencia todos ¡Raposa!….
   y todos te los he cargado a tu cuenta…..
   ¡Ya ves si sé contar!
   Eres la vieja portera del mundo de Occidente…
   Tienes desde hace mucho tiempo las llaves de
   todos los postigos de Europa,
   Y puedes dejar entrar y salir por ellos a quien
   se te antoje.
   Y ahora por cobardía,
   Por cobardía y avaricia nada más,
   Porque quieres guardar tu despensa hasta el
   último día de la Historia,
   has dejado meterse en mi solar
   a los raposos y a los lobos confabulados del
   mundo
   para que se sacien en mi sangre
   y no pidan enseguida la tuya.
   Pero ya la pedirán,
   ya la pedirán las estrellas.
   La Historia es larga,
   el Hombre eterno,
   y tu eres sólo la sombra pasajera de la avaricia.
   Oye, Raposa:
   Yo soy el grito primero, cárdeno y bermejo de las
   grandes auroras de Occidente.
   Ayer sobre mi sangre mañanera, el mundo burgués
   edificó en América
   todas sus factorías y mercados.
   Sobre mis muertos de hoy, el mundo de mañana
   levantará
   la Primera casa del Hombre.
   Y yo volveré,
   volveré porque aún hay lanzas y hiel sobre la
   Tierra.
   Volveré,
   volveré con mi pecho y con la aurora otra vez.

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